Une petite âme, faible et insignifiante, ébranlée, torturée, démembrée par tant d’années d’errance et de folie. Cette parcelle de vie sans forme, mêlée à la haine et à la peur, meurtrie au fond d’un enfant, murmurant au secours, ne voulait plus qu‘une chose : sortir de ce corps frêle et sans avenir. Elle refusa son destin et se débattit de toutes ses forces. Cognant contre les organes du bambin, étranglant tous ses muscles et essayant de percer la fine enveloppe de peau. Peu à peu, le gamin ressentait la démence de son âme qui lui semblait, si étrangère. Son épiderme se gonfla, devenant dur, presque écailleuse, des pics transpercèrent un à un sa tête, son corps se déformait rapidement. Il dut se cacher sous une longue robe grise et rugueuse tandis que sa face hideuse disparaissait dans l’ombre de sa capuche. Il fut un temps où il ne put guerre se cacher, il commençait même à haïr ses congénères qui tremblaient au moindre de ses sourires. La guerre qu’il menait depuis sa naissance contre l’âme maligne allait bientôt être achevée, elle était devenue maître de son corps : elle régissait ses pensées, contrôlait ses moindres gestes, dominait ses peurs et ses autres sentiments.

Cependant, les autorités étaient à ses trousses, il devait fuir chaque village, ne pouvait se déplacer que de nuit. Mais, malgré toutes ses précautions, il fut un jour pris au piège des humains, son esprit s’en réjouissait tandis que son âme, encouragé par une rage incompréhensible lança son corps sur les gardes. Ils tombèrent un à un. Aucun ne parvenait à percer la carapace de la bête, ils avaient beau combattre ou se débattre mais rien ne fut. Soudain, une détonation puis un filet de sang perlait entre les écailles, l’affreux poussa un cri rageur et sa haine se lisait plus grande dans ses yeux. Le rythme s’accéléra, le monstre gesticulait à présent dans tous les sens donnant coups sur coups, le sang s’accumulait par giclée sur le sol. Une seconde détonation, la balle s’était logée en pleine tête, l’horreur trébucha puis hurla dans un dernier souffle.

Le tireur était là, au-dessus de lui, sa vision troublé par son état comateux distinguait difficilement les contours du pistolet, mais il était bien là, à quelque pouce de son crâne. Une dernière détonation retentit. Puis plus rien : le silence reprit ses droits et la nuit fut enfin calme.