La lueur des torches perçait à peine la vague de brume qui recouvrait le cimetière. Les bruits de la nuit avaient fait place au silence absolu, à peine profané par la respiration d’une poignée d’hommes. Lentement, le groupe de maraudeurs avançait, l’arme au poing. Holoff serrait son lourd marteau de toutes ses forces. Malgré le froid glacial, le vieux maraudeur était en sueur. Deux jours et deux nuits qu’ils avançaient dans ce décor cauchemardesque. Deux jours et deux nuits, et déjà la moitié de sa tribu avait péri.

Holoff fit signe à l’un de ses plus jeunes guerriers de partir en avant. Ce dernier hocha bravement la tête. Son corps couvert de tatouages le désignait clairement comme le fils de Jarik, son second. C’était un vaillant guerrier, et son fils devait faire ses preuves.

Le jeune maraudeur se détacha du petit groupe pour s’enfoncer dans l’épais manteau de brume. La flamme vacillante de sa torche ne fut bientôt qu’un souvenir, et Holoff adressa une courte prière aux dieux sombres pour lui permettre de quitter cet endroit maudit. Il avait suivi le héraut de la fin des temps pour faire plier les terres du sud au nom des quatre grands. Pas pour affronter des non-morts.

L’épaisse couche nuageuse fut un instant percée par la lueur des deux lunes jumelles Morrslieb et Mannslieb, levant le voile d’obscurité qui régnait sur les lieux. Holoff faillit pousser un cri de rage lorsqu’il aperçut des pierres éparses qui gisaient ça et là sur le sol. Des pierres tombales. La nuit et le brouillard les avaient égarés, et ils s’étaient jetés directement dans la gueule du loup.

Le chef de guerre leva la main pour faire signe à ses hommes de stopper leur progression. Immédiatement la vingtaine de maraudeurs se plaça en position défensive, aux aguets. Holoff jurait intérieurement. Il ne pouvait abandonner le fils de Jarik.

Les secondes qui s’écoulaient semblaient des heures pour le vieux guerrier. Il n’avait pas peur de la mort. Ses dieux étaient avec lui, et il les avait toujours bien servis. Il serait récompensé pour cela. Mais ici… Holoff ne voulait pas que son corps soit profané d’une telle manière. Il ne le méritait pas.

Un léger craquement devant lui tira le maraudeur de ses pensées. Au milieu de la brume, une silhouette revenait. Lentement. D’une démarche légèrement saccadée. Holoff s’apprêta au combat, avant de pousser un soupir de soulagement. C’était le fils de Jarik. Dans la brume, il l’avait pris pour l’un de ces cadavres ambulants qui hantaient ces contrées. Le jeune guerrier boitait. Il avait dû sûrement percuter l’une de ces maudites pierres tombales.

Holoff donna l’ordre à ses guerriers de reculer. Ils devaient maintenant sortir du cimetière. Bizarrement, la gorge du chef des maraudeurs s’assécha. Le rideau de brume s’écarta un peu plus, permettant à Holoff de voir parfaitement le fils de son ami. Ce dernier avait la tête qui penchait sur le côté, dans un angle grotesque et improbable. Du sang s’écoulait de ses multiples blessures, et sa démarche n’était pas due à une cheville foulée.

Holoff serra les dents. Il était trop tard, il le savait. Derrière lui, des cris de panique et des hurlements de rage confirmèrent ses pires craintes. La brume tourbillonnante laissa place à une marée de monstres décérébrés. Une marée qui allait les recouvrir. Hurlant le nom de son seigneur et maître, Crom, le chef nordique se lança en avant. Son marteau effectua un parfait arc de cercle pour venir exploser la boite crânienne de son ancien camarade. Ce dernier tomba au sol, trouvant enfin un repos bien mérité. Cà et là dans le cimetière, les Kurgans tentaient de repousser la horde de zombies qui se déversait sans cesse de la brume. Peine perdue. Malgré leur acharnement et leur haine, ces féroces guerriers devaient reculer pas à pas. Bientôt, les corps de leurs amis tombés se relevèrent pour venir se ranger aux côtés de leurs ennemis. Ce fut l’hallali. Pris d’une froide terreur, les rares survivants du petit groupe prirent la fuite, tentant de sauver leurs vies.

Holoff ne se retourna même pas pour voir ses camarades se faire déchiqueter par les zombies affamés. Les lâches ne méritent pas de vivre. Pourtant, lui-même sentait les griffes de la peur enserrer son corps. Ces cadavres ambulants étaient trop lents pour lui, et chacun de ses coups voyait un monstre retourner à la terre. Mais viendrait un moment où il fatiguerait, où il ne pourrait plus lever son lourd marteau. Où il rejoindrait les rangs des cadavres. Rejetant ces pensées, le nordique adressa une supplique aux quatre grands. Il voulait voir l’Empire brûler. Il voulait voir le seigneur de la fin des temps corrompre la flamme du Sud. Il voulait se tenir à la droite de ses dieux.

La marée de zombies s’abattit sur lui, recouvrant le maraudeur sous une masse de corps agités de spasmes. L’éclat des deux lunes jumelles fut de nouveau caché par l’épaisse couche nuageuse, plongeant le cimetière dans l’obscurité. Le silence reprit ses droits sur ce lieu de mort. Jusqu’à la prochaine intrusion.